Adiós silla incómoca, adiós cajón lleno de elementos de papelería y millones (mollones) de cosas inombrables, adiós Josip y otros bichos del hotel, adiós Juani (la joyita de mujé), adiós habitaciones que bonitas que sois, adiós solarium y limonero (que crezcas mucho), adiós cuestas imposibles, adiós pizzeria y bar La Posta (Pedrooo, ahora voy a veros), adiós bar Trafalgar (Pedrito, otro), adiós bar conil (esos platos combinados a 5 euros), adiós plaza de España (que apenas te piso), adiós colgaos del pueblo (especial mención a los "tontunos"), adiós marditos canis tira-piedras (ya os pillaré), adiós vistas desde azotea, adiós cama con vistas, adiós pueblito...

Adiós La Botica

(I'll be back)

Ya están como en casa los Mentzel, casi siento que les quiero como a mi propia familia, y han alargado la estancia hasta el domingo (llevan 7 noches). Josip se ha ido a la azotea con ellos, de colegueo, seguro que consigue que se queden un mes por lo menos.

Sigo esperando al animal a ver si viene ya a las gestiones de vuelo.

Grilla woman sigue tapada, ya no se mueve la revista así que creo que ha desistido. Espero que no haya muerto por axfisia, aunque es bastante probable.

Joder, que rabia me da tener que despedirme de esto. Sí, vale, tengo ganas de irme también, pero aquí estoy tan de puta madre... podría quedarme currando en este hotel de por vida. A pesar de los pesares. Pero me repito a mi misma otra vez que tengo toda la vida para venir (a lo que Josip me contesta "o no" y yo me cago en sus muertos).

El croata me va a dejar una peli de la que me ha hablado, que seguro que reseñaré cuando la vea en Sevilla. No, si al final voy a echar de menos al croata. Me encanta una cosa que hace. Le dices una cosa. Entiende otra que no tiene nada que ver (porque está sordo) y lo que sigue suele ser una conversación para besugos. Ahora me cuenta que su hermano ha vendido su guitarra eléctrica (me entero que toca algún instrumento musical). Es una caja de sorpresas. O una caja de trolas, que también.

Vuelvo a oír la bso de Garden State

Ayer mi madre me soltó un spoiler demasiado fuerte para mí de las temporadas que no he visto de Urgencias. Me cago en ella, la pobre, que lo hacía con buena voluntad (fuck!!).

 

La mujer grillo está dentro de una toma de tierra que hay en el suelo, ha entrado ahí gracias a mi maestría con la escoba (menos mal que no hay testigos para contradecirme). He tapado su única salida (espero) con una revista de la tele (seguro que la programación la desmotiva), y parece que todo está tranquilo. Ha hecho amagos de levantar la revista con la fuerza del amor por su marido perdido, pero la parrilla televisiva puede con ella y con todos los grillos. Espero que no vengan sus amigos del pueblo a rescatarla, porque me da algo.

Josip me propuso que anunciara concierto de grillos para esta noche, que les hiciera fotos a los susodichos y que colgara la información en la web. No apoyo la moción, lo siento.

Último día de la Botica para mí. La próxima(s) vez(ces) que venga lo haré como clienta. Y me alojaré en la 11 o la 12, y tomaré magdalenas y tostadas legalmente (no a hurtadillas).

 

Hoy Karlos Arguiñano ha dicho que la piel del salmón se usa para hacer ropa interior ¿qué será lo próximo?

 

Un matrimonio de grillos me está dando la tarde en la recepción. No cantan pero no paran de moverse para darme asco. No tengo con qué matarlos y además tampoco es que quiera arrebatarles la vida... así que me limito a asustarlos, se meten de nuevo detrás del mueble y listos para empezar. Bueno, a uno lo he perdido de vista. Intenté que se fuera por la puerta, lo dejé cerca y me fui a por algo para ahuyentarle (tipo insecticida, vaya)... y cuando volví ya no estaba. Así que el marido se fue a compar tabaco y no volvió, y la mujer espera llorando asustada detrás de una cajonera. Esto es una puta jungla.

 

Dentro de un rato vendrá Alberto como la otra vez, a sacarse un billete (más bien dos) para volverse de Roma (antes de irse). Espero que no me de mucho el coñazo, que el pobrecito mío se pone de un intenso... pero bueno, se le tiene cariño al fin y al cabo.

 

Esta noche me despediré de esto, sin mucho pesar, porque volveré cuando ya sea una verdadera Shake Artist, o cuando me toque la lotería, o siempre durante el año a pasar fines de semana.

 

Ahora acabo de terminar un boceto de poster fotográfico de esto, para colgarlo en el hotel Alcántara (Sevilla) y que la gente diga "Mucho bonito! qué ser?" y mi madre diga "Visite la Botica de Vejer!". Estoy hecha una poetisa del tres al cuarto.

 

Os dejo por aquí unas fotos de anoche: Padres, Josip, Pedrito en la Posta Café. Voy a echar de menos esto. Mucho!

Los germanos de pura raza Mentzel, iban a quedarse dos noches, y llevan prolongando hasta seis.

A lo mejor ya se quedan toda la vida y pueden hacerle los días libres a Josip en invierno.

Con excusa de que eran los "Guests of the month" he retratado a nuestros queridos alemanes de la 11.

Larga vida (estancia) a los Mentzel!

 

Escuchando a la Yamagata.

Mostrando a los Mentzel de mi corazón.

Tenemos una nueva pizarrita, donde yo me entretengo escribiendo con tizas de colores la oferta en productos refrescantes. Pintas con tizas me hace retroceder en el tiempo. Qué divertido era estamparle a una niña el borrador de gomaespuma en la cabeza y teñírsela de blanco. Mira que son crueles los niños.

Ahora colgaré alguna que otra foto, si me da la picá (qué socorrida es esta expresión también).

 

Escuchando: Yann Tiersen: Amelie OST. Así se despiertan todos los clientes de buen humor (o cagándose en mis muertos, una de dos)

Esta última semana la sensación que me ronda es de partida inminente. Ya no me da tanta pena, me explico; tengo toda mi vida para volver aquí, así que (qué demonios), dediquemos mis esfuerzos a hacer algo por el progreso y éxito rotundo de mi vida pofeshioná, pershoná y eshpirituá. Este pueblo puede esperar, además, vendré en invierno muchas veces, seguro, vamos, que creo que ya no bajo a Sevilla sino a Vejer!

De todas formas, ayer desde luego me di cuenta de que debía irme. Tuve una revelación mísitica-imperativa.

Después de comer, después de la pedazo de siesta que estoy echándome ahora que tengo turno de mañana, cogí una cocacola, el discman y la cámara de fotos y me fui a mi cuarto a contemplar el sol sobre las casitas blancas.

Estaba haciendo fotos y escuchando música, fundiéndome con el entorno cuando de repente.... me tiran un pedrusco del tamaño de una mandarina (gorda, no de esas pequeñitas).

Menos mal que rebotó en la reja de hierro que tiene mi balcón... si se hubiera colao me hubiera dejado sin cabeza o lo que es peor, sin cámara de fotos! El proyectil me llegó desde mi un lugar indeterminado a mi izquierda (o más bien desde las manos de dos canis que acaban de pasar por debajo de mi ventana) y cayó a la derecha de la ventana, haciendo pim pam pom (o el clásico ruido de piedra cayendo con fuerza, que no sé cómo es), y a ese lado se oyó a otra víctima (un señor que pasaba por allí bajando la cuesta, cuyo camino se vio interrumpido por la mandarina en forma de piedra en cuestión) que gritaba "Pero por favóoooooo!!!!".

Así que amigos, tuve una revelación.

Me apedrean.

Tengo ganas de irme a Madrid.

 

Mostrando: "¿Qué he hecho yo para merecer esto?" y ""Uma ataca!"

Otro día hablaré largo y tendido sobre mi madre coraje, pero de momento unas muestras de lo guapísima que es!

Además, si no podeis aguantaros las ganas de conocerla en persona, podeis acercaros más a ella llamando por la noche al hotel, que ha grabado un bonito mensaje en el nuevo contestador (jajajaja).

Por aquí poca novedad, ando intentando hacer algo con las fotos de los malahora (a buena hora) y hablando con unos y con otros. Las salidas ya han hecho check out, un par de ellos han prolongao (serán viciosos), y mi madre va a ir a ver una casita aquí pa comprar, que se ve toda la playa de Zahara.

Vamos a comer filetes de ternera de la de aquí, retinta o como se llame, que está pa chillarle.

Ahí las fotos

Aquí Damien Rice gritándome en la oreja que no puede dejar de mirarme (que tonto)

Pues no que resulta que le han censurado sin previo aviso el blog a miniño??

 

Vamos a ver, puso un par de fotos de Aria Giovanni, otra de una rubia en pelotas... pero Aria estaba más vestida de lo que todos queríais y la rubia en cuestión es una actriz de Torrente 3 (que sale haciendo un striptease para Oliver Stone, yo es que flipo.... Oliver Stone!!).

Yo había visto en algún space ajeno a mi círculo, que les habían censurado algo y les avisaban en plan "Como no quites la foto x y la entrada y, que consideramos propias de persona degenerada y peligrosa, te lo quitamos todo, guarro/a!"... pero a Mario se lo deshabilitan sin más.

Total, que se ha estado carteando con los de msn y no sé que habrá pasado (él quería que le dejaran copiar su mierda escrita, que era mucha y muy jugosa, así como la currada lista de cómics y discos...), pero desde luego, desde aquí, que sepa todo el mundo que perder el space de MartinMnitraM es una pérdida descomunal para el complicado y selecto mundo de los intelectuales y freaks del ciberespacio estelar.

 

Te vamos a echar mucho de menos.

 

(pd: por dios, no me quiten a mí el blog, en realidad lo digo todo para que se sienta bien, no estoy de acuerdo con él en nada, su mente está enferma! )

Hoy salen casi todas las habitaciones que estaban anoche ocupadas... la verdad es que hay mucho cliente que parece que sólo se posa un momento en este pueblo, y luego continúa. No entiendo en qué cabeza cabe venir, estar una noche, y partir sin más a la mañana siguiente. Por el contrario, también existen los que se quedan epatados, como los alemanes que tenemos en la 11, que se iban a quedar por una o dos noches y ya llevan cuatro... Alemania nos quiere, sí señor.

He estado poniendo las mesas para el desayuno con Juani (no os he hablado de ella, es una auténtica joya de persona), acompañada por las melodías suaves de Bebo Valdés. Cuando se van despertando las habitaciones yo envidio profundamente a los huéspedes. Levantarme aquí, con esta luz, con esta música, con café recién hecho, tostadas y magdalenas... después de haber dormido en unas camas que te atrapan y pretenden no dejarte escapar en días enteros. De verdad que no doy este speech por convenceros de que aporteis dinero a mi economía familiar (que también, qué coño). Es porque diariamente me doy cuenta de que lo que hay aquí es todo lo que yo espero de un sitio para querer quedarme siempre una noche más.

Hoy he salido un poco más tarde (ayer fui un poco exagerada y estuve aquí muy temprano), tengo millones (o mollones) de salidas, por lo que la mañana va a estar ajetreada a eso de las 12. De todas formas están todas cobradas menos una, así que lo que más importa es que ninguno se lleve la llave (ya ha habido casos). Esta tarde aparte de la siesta de rigor, y de leer al malísimo a la par que atractivo Punisher, debería ir a comprar cds vírgenes, para llevarme toda la mierda que he descargado en esta computadora (adoro esa palabra). Me llevo algo de música, lo que no me he grabado en cds, muchas fotos escaneadas, alguna chorrada bajada de internet, y cerca de 300 fotos de mi septiembre vejeril... aún no me he ido y ya tengo ganas de volver.

Aún no se me ha ocurrido qué contestarle al mexicano.

Este curso va a ser difícil, chicos.

 

Que digo yo que ya se nos olvida, pero qué bonito y que herposo es el número 27!

 

Felices 5 años y no se cuántos meses, Mario Parrrrra.

 

Y que me he dao cuenta de que por la mañana no tengo nada qué decir, así que a ver si mañana estoy más inspirada.

 

Yo de mayor quiero ser vejeriega, queda dicho.

Bueno, el título de esta entrada sólo lo comprenderán aquellos que me rodearon y compartieron la película Inocencia Interrumpida... pero ahí queda.

Nadie habrá notado que ayer no escribí nada, verdad? Bueno, qué le vamos a hacer, que os cuente mi vida en verso (y prosa) no parece ser necesario y/o imprescindible en vuestras vidas...

Hoy estoy de turno de mañana lo que significa que ahora sigue siendo de noche, y que me he levantado más de noche todavía, y que me acosté más más de noche todavía, lo cual es obvio. Observen el gráfico para corroborar lo que digo (son del camino que he hecho de casa al hotel, hace un rato).

Está claro que no debo divagar tan temprano, mis neuronas son perezosas y no quieren despertarse.

O igual es que ya no tengo nada más que aportar a este sitio después de el quijote sobre mi hermanita Andrea (que causó las lágrimas de Julio, la susodicha y la madre de las criaturitas), pero seguiré dando por culo.

Ahora voy a dar una vuelta por mis correos y los blogs varios, a ver si alguien se cuenta algo medianamente interesante.

Así que lo dicho.

 

 

 Mi hermana Andrea es quizás una de las personas que más necesito a mi lado, siempre.

Cierto es que hubo una etapa en nuestra infancia (o fue ya casi en adolescencia?) en que nos diferenciamos mucho y muy mal. Ella se empeñaba en chincharme por deporte y en no inmutarse ante mis arrebatos de locura histérica. Desde entonces siempre me ha puesto muy nerviosa la gente que no me discute cuando yo estoy discutiendo (eso de dos no se pelean si uno no quiere…). Ella me hacía enfadar muchísimo y yo tenía (y tengo, pero ya más controlado supongo) unos brotes de mala leche concentrada que hacían que me tirara de los pelos (literalmente) y dijera cosas horribles. Siempre pasaba igual, ella me ignoraba y no le afectaba nada y de repente una de las culebras que salían por mi boca la ofendía y me hacía sentir culpable. Luego venía la horrible sensación, que he tenido demasiadas veces, de “la he cagado pero soy incapaz de frenarme y pedir perdón”. Eso me pasaba muchas veces y aún ahora lo recuerdo y me pongo nerviosa. Alguna vez me pasa ahora también, pero ya no es ella la que no discute.

Pero eso fue una etapa, de pequeñas sé que nos llevábamos todo lo bien que se pueden llevar dos hermanas que distan un año de edad. Teníamos peleas pero íbamos juntas a todos lados. Y sí, también pasamos por la etapa de transición en la que ella no quería que mi madre nos vistiera iguales (cosa que ahora comprendo que no debía ser por fanatismo estético ñoño, sino más bien por no pensar qué puñetas ponernos… qué dura la profesión de madre), pero yo sí quería seguir vistiendo como ella. También es verdad que ella iba no sólo un año, si no dos (le adelantaron por sabelotodo, y se saltó un curso la muy prepotente) y maduraba obligadamente antes que yo.

De pequeñas éramos pura dinamita creativa, dato que ni mis padres conocen. Andrea y María han tenido canciones compuestas para grabar un disco entero (es decir, como 10 canciones con su letra, su estribillo y su melodía, perfectamente hilvanadas; lástima que sólo nos acordemos de una o ninguna), y han creado dos imperios de moda alternativa (Cox y Tot, no pregunten porqué), sólo sirviéndose de toallas blancas…

La verdad es que con mi hermana me he reído mucho. Recuerdo la tarde en que había una caballo en el jardín y ella no me creía porque cada vez que miraba el muy jodío bajaba la cabeza. Recuerdo cuando para arrancar la mobilette tenía que pedalear y llevaba una falda estrecha elástica y acabó enseñándole el culo a todo un centro comercial. Recuerdo cuando esperando al autobús del colegio empezamos a probar nombres para llamar a un perro negro que siempre andaba por ahí y al final el perro sólo respondía por un sonido absurdo que por supuesto le salió de manera natural a Andrea. Y es que mi hermana, aparte de situaciones que hemos vivido juntas, es muy muy muy graciosa. Su humor es espontáneo y nace de alguna parte de su cerebro que obviamente no anda muy bien. Ella dice que me echa de menos a veces cuando dice cosas que nadie entiende y acaba riéndose sola. Y es que yo, la mayor parte de las veces entiendo su humor, y las veces que no, me río igualmente. Siempre que hablo con ella por teléfono me levanta la moral, sea lo que sea que hablemos. Es como un antídoto para por si acaso necesito animarme.

Me encanta que a mi hermana le guste organizar y repartir. Esto claramente lo ha heredado de mi padre, y éste a su vez de mi abuela, pero del clan de los perfectos hablaremos otro día. Ella es feliz si le dices “estoy pensando en irme unos días a…”; antes de que termines la frase ya te ha buscado el vuelo más barato y el hotel con más encanto. Le encanta que vaya a casa a merendar, o a cenar, y que vayamos a comprar cosas al super y organizarlo todo. Es como Mónica la de Friends, que se autoerige como la perfecta anfitriona.

De aquello de saltarse un curso vinieron muchas consecuencias, que ligadas a su forma de ser ya de por sí perfeccionista y autoexigente, han provocado varios Katrinas. Siempre iba con gente mayor y siempre era la mejor en todo. Todo destaca en parvulitos, todo sobresaliente en el colegio, casi todo matrícula en la carrera. Además mi hermana tiene esa extraña manía de acaparar quinientas actividades a la vez: ella trabaja, estudia, hace diversos cursos (inglés, francés, lo que le echen), saca tiempo para organizar unas cenas estupendas en su casa, y siempre tiene una sonrisa (que es lo mejor de todo, claro) y una chorrada que contar.

Ella siempre ha sido la hermana racional, organizada y perfecta y yo la hermana llorona, desastrosa y vaga. Ahora a la vejez quizás tanto correr en la vida le pasa factura y su perfeccionismo no casa muy bien con algunas etapas de su vida. Pero ella es grande y fuerte y se repone de todos los baches de forma inteligente (o lo intenta). Es curioso que siempre tuve a mi hermana en un pedestal porque todo lo hacía bien y tenía un buen consejo para todos mis problemas. Ahora no lo hace todo bien, pero sigue en ese pedestal, quizás más alto, por mostrarse vulnerable, por equivocarse y aún seguir siendo perfecta y teniendo frases clave que acaban con mis males. En un momento en mi vida en el que el mundo se me vino abajo, lo único que quise fue irme con ella a Granada, que era donde estaba entonces, porque pensaba: “mi hermana la estudiante de psicología, doña racionalidad sabrá que hacer”… pensé que me daría una charla curativa y lo que hizo fue llevarme de cañas durante cuatro días y presentarme a toda su gente de allí. Sólo en el viaje de vuelta a Sevilla, escuchando los Planetas, me vio llorar y me dijo tres cosas (digo tres porque fueron tres). Gracias a ella entre otras cosas he aprendido a mirar la vida con otra perspectiva, a ser más práctica y a mirar para adelante.

Andreíta, gorda, gracias por la música (me enseñó a comprender a los Planetas y cuando digo comprender digo entender lo que dice el puto Jota), las meriendas, las tonterías que sólo se te ocurren a ti, tu manera de expresarte y tus llamadas por aburrimiento.

 

Un besito muy gordo, guapa (porque eres guapa, además de todo).

Parece el título de una comedia romántica y de hecho seguro que lo es, pero lo que ha pasado cuando menos me lo esperaba ha sido recibir noticias de un amigo mío, que hacía años que no sabía nada de él.

En el verano de 1º de BUP (qué raro me queda escrito eso de bup, parece la onomatopeya de un eructo) fui como estaba mandado un mes a Irlanda (¿quién no ha ido a Cork?), por aquello de aprender inglés, que tanto se necesita y tan de moda estaba entonces.

Allí conocí a un montón de españoles y mexicanos (mucho inglés no se puede decir que aprendiera, sobre todo cuando algunos ejercicios en clase eran traducir y ordenar los versos de una canción de Alanis... obviamente no sabían con quien estaban tratando). Un mexicano que me cautivó en aquel momento de adolescencia, inocencia y absurdo se llamaba Emiliano (un mexicano estándar pues). Nos llevamos bien, y luego manteníamos correspondencia de la de sobre y papel, y al año vino a España a visitarme (a mí y a otros, hizo un tour). Luego se mudó y no me dio su nueva dirección (en Cuernavaca), pero recibí mails de sus viajes por Europa durante un tiempo (mails en los que relataba sus aventuras a mí y a un montón de gente más, todo bastante impersonal, pero se agradecía). Hacía muchísimo tiempo que no recibía nada (años, vaya) porque además su correo eléctrónico parecía que había dejado de funcionar y me mandaban todo el rato los odiosos emials de mailer daemon delivery failure o como se diga, es decir, lo que viene a ser que no le llegaban mis palabras.

Y hoy, llego, abro mi correo y ahí está!! Emiliano vuelve a relatarme (no lo he leído nada más que por encima, ahora me pongo a ello) a mí y a otros muchos sus reflexiones sobre la belleza occidental y el bikini (palabras sueltas que he leído), y dice que se va a mudar al sur del país (pero creo que habla de Brasil, por lo del bikini y otros datos)... total, que es una alegría tener noticias suyas, y que aunque ya estamos a años luz de confianza y roce, pienso contestarle y decirle "qué pedo güey?!?!"

Luego vuelvo pues.

Y sois todos unos antipáticos que no actualizais nada vuestros blogs y que no me dejais palabras de aliento en el mío (excepto Mario, pero claro, a ese le insistí bastante anoche, y no cuenta...).

Sound: Magnolia ost

Picture: otro Emiliano

 

Es tan obvio que no creo que haga falta explicarlo...

He metido un pasito pa una noche y han venido unos alemanes que se quedan desde mañana hasta el martes (mínimo), así que muy bien, sí señores.

Hoy me estoy dedicando a babear con las cámaras lomo que me quiero comprar (decir que las quiero todas sonaría excesivo)... y viendo las fotos que hace la gente de todo el mundo con las cámaras y pensando que qué bonito sería el mundo si a mí me tocara la lotería. Si ganara tropecientos millones o mollones, haría varias cosas:

1. Gastos menores: discos, películas, cámaras lomo, cámara reflex digital, ipod, Mac G5 con todos sus complementos, y, ¿por qué negarlo? irme de tiendas derrochando como una perra.

2. Gastos medianos: producir las pelis que Mario quisiera hacer (hala que suerte) y conseguir hacerle videoclips a grupos y cantantes que admiro, viajar por todo el mundo, comprarme un piso cojonudo en Madrid y amueblarlo como a mí me de la gana, comprarles a mis padres una casita aquí en Vejer donde yo me retiraría dentro de un tiempo, comprarle a la casera de mi hermana en Sevilla el piso en el que ella vive (me he enamorado de ese piso), poner un bar donde me de la gana (como me de la gana), comprarme una avioneta de super lujo (no sé si esos dos conceptos pueden ir ligados) para que la pilote Gabri cuando quiera (o mejor, regalársela a él y acabamos antes), un piano para Gloria, un viaje a Argentina a Loreto para que conozca a Andrés Calamaro (previo pago al cantante si es necesario), un local hiperfashion y megaequipado para Loser films, viajar y negociar la compra de Angelina Jolie (en persona), pagar a asesinos en sueldo eficaces para eliminar a ciertas personas (ya estoy tirando la casa por la ventana, monetaria y éticamente)... y de momento mi inspiración para utopías no da para más... pero hay mucho mucho más!

3. Gastos Grandes: una lata de atún.

Los habitantes de la habitación (valga la redundancia) número 8 tienen unas costumbres interesantes, de las cuales, paso a enumerar algunas:

1. Encerrarse por dentro. Esto es algo que yo no voy a criticar en exceso, porque también me pasa a menudo. A ver, los españoles, según los ojos de algunos extranjeros, tenemos la manía de encerrarnos en todos los sitios, como preservando esa intimidad nuestra que suponemos siempre está siendo amenazada. Así que estos huéspedes (que son sin duda los más siesos que han pasado por el hotel, hablando de todo un poco) dejaron alegremente la llave puesta por dentro, y cerraron más alegremente la puerta al salir, y se fueron megalegremente a la playa a hacerse unas fotos que luego podrán enseñar a sus amigos. Total, que después de esta desafortunada pero muy alegre hazaña, hemos tenido que cambiar la cerradura. Qué majos.

2. Follar a las cuatro de la tarde. Dicen que lo más típico de España es la siesta (o bueno, lo que pone en las camisetas para guiris)... pues no, he apreciado desde la recepción de este intachable hotelín que los españolitos follan a las cuatro, cuando vuelven de la playa, muertos de cansancio, sudorosos y hambrientos... en vez de irse a comer o dormir, ellos follan. Ahora sí, estos en cuestión follan poco, porque el evento a durado aproximadamente 3 minutos (casualmente había mirado el reloj cuando ella empezó a emitir sonidos del tipo "ooh ooh aahh aahh siii siiii".

La verdad es que no conozco más costumbres de estos huéspedes, a parte de no sonreír jamás y tratarte como si les debieras la vida por alojarles dos noches... Así que seguiré observándoles atentamente.

Esto sí es periodismo de investigación... ya van dos tías gimiendo en el hotel, esto es un polvorín.

Ooooohhhh un gran OOOOHhhhhhh!!!

Croata man ha decidido sabiamente llevarse a Nelson a la playa de la cual lo recogieron hace unos días (bueno, a esa misma playa no, a la de al lado, pero seguro que no nota la diferencia). El pobre bicho se estaba estresando en la higuera, y estaba empezando a ponerse marrón, y eso, dice Josip (que parece que entiende de todo y a lo mejor no entiende de nada), es mala señal. Así que se lo ha llevado en el coche a la playa, a tomar el sol y moscas varias. Antes de irse me ha obsequiado con un gesto de total indiferencia primero y uno de hostilidad total después, cuando lo he cogido en mi mano (ha abierto mucho la boca en plan "troncaaaaaa!!"). Le he hecho una fotillo ya en el suelo del coche, y empezaba a ponerse negro (física y emocionalmente) antes de irse, pero no he podido registrarlo en la foto. Aquí os dejo, la última imagen de nuestro querido amigo (bueno, a mí me entretenía ir a mirar cómo dormía agarrado a cuatro patas a una rama, qué triste es mi vida).

Me aburro, muchísimo. Además me pasa a menudo que durante la mañana pienso en mil cosas que mirar en internet, o mil cosas sobre las que escribir aquí, o miles de personas a las que escribir un mail (bueno esto es mentira)... y luego cuando llego aquí sólo hablo de un bicho verde con el que me he enfrentado y se me desconecta el cerebro.

Esta noche dice Josip que hay que ver el partido de balonceso España - Croacia (curioso enfrentamiento) y que vayamos a verlo al Trafalgar, donde él será el único croata y morirá apaleado con botellines de Cruzcampo (mmmm, cerveeeza....). Así que no sé si el plan me apetece. Hoy además había (creo) actuación en directo en El Poniente, o lo que es lo mismo, el bar de copas-terraza con las mejores vistas que conozco hasta el momento. Pero no sé qué será de mí, no sé, no sé... igual lo mejor es que vaya a casa, cene algo baratito y luego me ponga un dvd, que pa eso me han dejao un reproductor y mi hermana se molestó en traerme algunas pelis...

Y de repente me entero que Robbie saca nuevos disco en Octubre... ñam ñam ñam. Creo que debería ir a la Fnac cuando vuelva y hacerme de una puta vez con toda su discografía.

De mi sueldo cuando me vaya de aquí podré usar poco porque, entre los adelantos que llevo (casi 200 euros) y que 400 euros van para mantenerme el mes de octubre.... total, que mis planes de comprarme un ipod, una camara digital, una lomo, ochocientos cds y dvds... van a tener que postponerse. Maldito consumismo. Puñetero y sucio sr.Dinero.

Hoy voy a batir el récord y me voy a comer no una ni dos, sino tres magdalenas! Hala, porque yo lo valgo... verás cuando me ponga a régimen (nunca), lo bien que lo voy a pasar.

Escuchando: Abbey Lincoln, y sí, me estoy poniendo triste y tó. Cambiaré el cd. Se me acaban las opciones aceptadas por el código éticomusical no establecido del hotel... grrr!!